Mis placeres misceláneos

Mi "Lila" del alma...

2011-12-05T22:46:00.000-03:00

Las manos de María y las lilas del alma

2011-07-12T18:52:00.003-03:00

Lilas. Hermoso crisol.
El color que deslumbra mis sentidos.
Lila y Violeta.
Azules.
Color de piedra preciosa.
De gema, de mil brillos.

Los lilas tiñen tejados y los sueños bostezan al caer la tarde porque allí despiertan y se disfrazan con galas; salen a conquistar soñadores y se aquerencian en sus almas para no irse jamás.
Pueblo de sueños rotos y tejados rojizos: ¿que quieres de mí?!

El muelle aloja a los pescadores recién llegados, uno a uno, como una madre a su niño en su falda.
Brillan las pupilas de los enamorados, arden las alianzas de las viudas que añoran a sus náufragos, queman en la piel las promesas inconclusas.
Las manos de María trabajan en el pan mientras un par de niños, aferrados a su delantal, jalan de su paciencia.

-No teman –les dice- La noche no sabe tanto de monstruos como de estrellas. El sol volverá mañana –agrega-

Uno de ellos persiste ceñido como si el delantal de su madre fuese una capa invisible que lo ayuda a desaparecer del mundo que lo intimida.

La niña, con más arrojo, se sube a un taburete para alcanzar los ojos de María y poder mirarlos profundamente, como buceando en ellos con los suyos, de un infinito verde pantano.

Agita las pestañas advirtiendo que va a increparla y por fin dice:

-Dime mamá, ¿por qué entonces los fantasmas se pasean por las noches más oscuras como “Pancho por su casa”? ¿Cómo hago para no temerle a los ruidos cuándo no puedo ver de donde vienen?

María sonrió con infinita ternura como besándole con la mirada las mejillas regordetas y coloradas por el calor que emanaba del horno de barro. Tratando de apaciguar las ansias de la niña, le dijo:

-Es que estás mirando con los ojos equivocados, Lila. Debes mirar a la noche con los ojos del alma y así ningún fantasma podrá disfrazarse de grillo. Ninguno osará engañarte porque la mirada del alma enternece a las ánimas y las conduce a la luz, guiadas por ángeles.

La niña quedó en silencio. Su pequeña ceja se erguía con una pizca de desconfianza pero la respuesta casi la convencía y no merecía ningún comentario apresurado. Además, su madre lo sabía todo y nunca le había mentido, pensó. Tal vez si se esforzara, esa noche podría mirar la negrura de su manto con los ojos del alma y entonces… de repente, no supo dónde encontrarlos y presurosa, mientras su madre ya dejaba reposar la masa, le preguntó:

-¿Cómo abro los ojos del alma, mamá?

María, que cargaba al niño en brazos para calmarlo, sintió el cansancio punzándole la cintura y se encontró muy sola. Como soltando un suspiro infinito respondió:

-Sólo tú puedes sentir tus propios ojitos, bien cerca del corazón. Se abren con los lindos pensamientos.

Lila entendió el fastidio de su madre aún cuando ella nunca dejó de hablarle amablemente. Decidió entonces dejar de preguntarle; ya tenía mucho para pensar.
Salió a la galería. El frío soplaba desde el mar y el aire se sentía húmedo, rebosante de diminutas gotas que se derretían con el calor de su piel tersa y nueva.
Los grillos le daban un concierto a la luna y las estrellas bailaban, divertidas y regordetas.
Don Nicanor juntaba algo de leña bosque adentro y Doña Juana estaba fumando su enorme pipa en el banco de madera a la vera de un pino viejo.
Todo la maravillaba aquella noche.
Los jirones de humo que salían de las chimeneas ya no eran monstruos feroces sino manos gentiles acariciando el cielo.
De pronto entendió lo que su madre le había dicho: nunca antes había encontrado tanta belleza en aquel paisaje tan ordinario y familiar. Siempre había temido estar sola en la galería.
El hacha de Don Nicanor ya no parecía tan feroz y las arrugas de Doña Juana jamás le habían causado tanta ternura como ahora.
Supo de inmediato que estaba mirando a través de los ojos del alma y pudo sentir muy cerca de su corazón las cosquillas de sus pestañas.

Mi lugar en el mundo...

2011-04-17T13:22:00.000-03:00

Una mujer, un camino y un sombrero...

2010-11-30T23:06:00.001-03:00

Aquí estoy para hacer eso que quiero hacer –pensaba Clara una y otra vez desde aquella ventanilla salpicada por una típica llovizna primaveral de gotas gruesas y roncas-
El micro de la plataforma que estaba al lado salía lentamente, despidiéndose de la estación y ella no pudo evitar pensar lo tristes que eran aquellos lugares colmados de “adioses” y lágrimas agridulces.

La luna del amanecer, adolescente e insensata, parecía una perla brillante camuflada en un estuche de terciopelo gris.
El movimiento abrupto de la marcha del colectivo la sobresaltó y al unísono la esperanza le punzó el estómago, haciéndola temblar.

Tal vez pudiera volver a empezar…
Barajar y dar de nuevo… de eso se trata la vida.

El pasaje con la punta recortada estaba en su bolso de mano, perdido entre las últimas cosas que arrancó de su departamento y no entraron en la valija.
Su computadora portátil, en su falda, encendida, instándola.
No podía conciliar una sola línea desde hacía semanas, meses…

La decisión de mudarse a aquel pueblo tranquilo y despoblado no había sido fácil pero sí repentina. Desde mucho tiempo atrás había necesitado alejarse, moverse, encontrar perspectiva pero durante mucho tiempo había estado sumergido en una inercia somnolienta e infeliz hasta que un día, de repente y en el medio de una urbe intoxicada de ansiedad y malos tratos, sacó un pasaje hacia un lugar que solo conocía de nombre y alguna que otra referencia.

De pronto se sintió muy cansada. Un sueño indomable colmó sus párpados y tuvo que entregarse a él ni bien su transporte tomó la ruta.
La acunaron unos segundos el movimiento tambaleante del colectivo y los olores que desde el campo se filtraban por el aire acondicionado.
Cuando dejó de llover ya no estaba despierta.
Aún cuando sintió el frío y el desamparo de no tener quien la cubra con la campera, no pudo despertarse.
Así, de manera intermitente, comenzó a soñar y los sueños se apelotonaron uno detrás de otro en su inconciente como fanáticos en la puerta de un estadio.

Llaves y cerrojos… abrir y cerrar… Una cerradura se reiteraba en flashes de luz blanquecina e incandescente… La frecuencia incansable de los resplandores sin que la puerta se abra… ruido de cadenas y cerrojos… Desesperación por abrir y a la vez lentitud, falta de fuerza, manos torpes…

Despertó de un cabezazo cuando se detuvieron en el peaje. A su alrededor nadie parecía haber notado su arrebato. Cada uno en lo suyo… “A cada uno lo suyo”, recordó vagamente esa definición de justicia distributiva aprendida en una clase perdida de filosofía del derecho en la facultad.
Nadie dejó de hacer lo que venía haciendo y eso la alivió porque necesitaba el anonimato de la indiferencia.

Respiró hondo y cerró los ojos. Tal vez entonces pudiera conciliar un sueño más calmo, más reconfortante, diferente a los que, desesperantes y sinsentido, se habían apoderado de sus noches y sus siestas, últimamente.

Había dejado todo atrás: cerró sus cuentas, embaló sus muebles, rescindió el contrato de alquiler, juntó sus cosas… cuántas cosas y a la vez tan poco.
No dejar rastro ni deudas. Nadie correría tras ella, nadie la extrañaría demasiado.

Abrió sus ojos resignada. Su frecuente dolor de cabeza había empezado a treparle por la espalda hasta ceñirse de sus sienes con furia.
Trató de elongar su cuello a sabiendas de que no se aliviaría, con un esfuerzo repetido e inventado para confortar sus músculos faltos de movimiento, y fue entonces cuando lo descubrió.

Aquel sombrero de ala ancha que sobresalía del respaldo de la butaca, cinco asientos más adelante –lo contó dos veces para estar segura y luego se sonrojó por la inutilidad del dato- Recordó entonces pesadamente la cantidad de cosas que había tirado para aligerar la mudanza; cosas colectadas y atesoradas sin sentido que jamás servirían para nada.
Volvió al sombrero: llamativo, enigmático, coronando una cabeza quieta pero notablemente despierta. La curiosidad la invadió quitándole protagonismo a la jaqueca pero sintió una inmediata frustración al no encontrar una excusa lógica para caminar pasillo arriba en el micro.
¿Cuánto faltaría para la próxima parada?

Tomó su notebook y comenzó a dibujar algunas líneas, las primeras después de tanto tiempo.
Millones de hipótesis alimentaron su fantasía…
Tal vez en algún aeropuerto privado un avión esté esperando al misterioso espía que despista a sus persecutores viajando por tierra. Tal vez sólo es un amante herido de otra época, errante y atascado en estos tiempos…

Sintió nuevamente cómo el cansancio le punzaba la frente.
Reclinó su asiento.
Esta vez el sueño fue profundo. Su corazón latía suavemente acompasado con una respiración tranquila: no había pesadillas en la mira…

La intensa luz del mediodía le calentó los párpados y despertó aclarando la mirada, pestañeando lentamente, con los ojos perezosos.
El colectivo estaba totalmente detenido y los pasajeros lo estaban desalojando ansiosos: era la parada de mitad de viaje en una estación perdida en el medio del universo; pudo ver como un brote de pasajeros, correteando de un lado a otro de la vereda alta y antigua del lugar, hacían trasbordo y estiraban sus piernas.

Recordó el sombrero de ala ancha y se levantó bruscamente. Ya no estaba.
Agrupó sus pertenencias y corrió como pudo por el pasillito estrecho del vehículo hasta el asiento dónde horas atrás lo había visto.
El sombrero estaba apoyado, sólo, en la butaca.

Ya nadie quedaba allí…

Recorrió entonces, apesadumbrada, lo que restaba del estrecho corredor hasta la puerta, bajó del ómnibus. El sol secaba lentamente la humedad nutricia y fresca del ambiente.
Caminaba apaciblemente hasta el bar del parador –necesitaba un café- cuando sintió los pasos inquietos de alguien a su espalda, como queriendo alcanzarla. Se dio vuelta y vio al chofer con el sombrero en la mano…

-Señora, no se olvide su sombrero- dijo el muchacho extendiendo la mano, acercándoselo.
Quiso contestar que no era suyo, que tendría que vivir con la intriga de desconocer a su interesante dueño pero el joven no le dio tiempo: dejó el sombrero en sus manos junto a un vaivén de explicaciones innecesarias acerca del triste destino de los objetos perdidos en la compañía de larga distancia y se fue.

Ahora era suyo.

Con una sonrisa liviana se sentó en una mesita alejada de aquél bar antiguo, a la vera de un café cargado y junto a su nuevo sombrero, encendió su computadora y comenzó a escribir.

La bruma

2010-09-20T20:57:00.000-03:00

Un adiós simple.
Común, ordinario, áspero.
Sin preámbulos, ni adornos; sin acentos ni esmero.
Así. Casi mediocre.
Tajante, seco. También así.

Como dos extraños que se cruzan en una esquina y se miran y en silencio, al unísono, piensan “hasta nunca”.

No nos recuerdo siendo dos.

No hay imágenes que vengan en mi auxilio para ilustrarme el pasado.
Sólo nubes confusas, en una sepia soñolienta y gastada.
Un deja vú efímero. Olvidable.

Somos dos para olvidarse, descartarse.

No hay nada que nos rememore ni nadie que nos recuerde.

Entonces un día cualquiera, unos anillos de humo me saben de repente muy amargos y recuerdo los tuyos, aquella tarde, en aquél bar.
Y me confundo hasta que recuerdo de una estampida aquel día de lluvia…
Pero pasa sin escalas en mi mente, con la velocidad de un tren ensordecedor, sin detalles.
El remanente es, entonces, el gusto amargo de los jirones redondeados saliendo ahora de una boca extraña y el estómago vacilante.

¡Cuántos días como esos el cuerpo sigue viviendo y el alma lo acompaña como un niño colgado de la mano de su madre apurada, dando saltitos para no perder el paso!

Y seguimos, y sigo, y seguís…

Y la vida es linda, más por convicción que por tratarse de una verdad científica.

¡Tanto tiempo sin verte y la vida se pasa en días, amontonados, a borbotones, formando meses, dibujando años!

Pasan las líneas como soldados y las páginas se escriben solas aún cuando soltamos la pluma del cansancio.

Nuestros libros no son tal… apenas retazos de papel que apuntan las ideas sostenidos con alfileres oxidados y baratos…

Borradores escritos una y otra vez. Una y otra vez.
Todos esparcidos y revueltos sobre una mesa gigante con la posibilidad latente de ser mariposa y salir volando…

¡Ánimo! Que aún no nos tallan en piedra… todavía se cuentan las canas.

Tal vez lo que en definitiva quede en la roca no sean tus anillos de humo coronando otra boca…
Quizá sea mi nombre y mi risa… mi rostro, por que no, mi frase preferida.
Tal vez aquello que se parece a mi alma…
Quizá mis manos, probablemente mi pluma.

Definitivamente mis ojos, indudablemente la bruma.

Bella, bella como una estrella...

2010-08-11T09:20:00.001-03:00

Speaking of beauty...

El dueño de mi desvelo

2010-06-09T09:53:00.002-03:00

Me desperté gritando. Desconsolada.
Las lágrimas trepaban a borbotones por los pliegues de mis labios que las recibían, saladas y ásperas como la noche.
Vos dormías a mi lado, apacible y con respiración tenue; no habías muerto y aún así la congoja me ahogaba, apretando mi garganta con tenazas de angustia y desconsuelo.

Soñé que no estaba soñando y vos morías…
Te despedías de mí con una mirada larga y apenada como la de un niño al que el viento le roba un barrilete recién remontado; y yo a tu lado, incapaz de salvarte, de vengarte, de recuperar tu aliento.
Nadie corrió a mi auxilio: qué solos quedan los deudos con sus muertos… qué solos!

Tuve ganas, entonces, de abrazar tu vida y festejarla, pero me contuve: posiblemente te asustarías y necesitabas dormir en aquellas vísperas de un duro día de trabajo.
Besé tus sienes suavemente dejándote una lágrima calcada en tu ceja, y sonreíste dormido como una criatura mientras la acunan.
Las lágrimas seguían brotando de mis ojos, alternando pena y emoción, como un manantial incontenible, inundando el hilo de voz de mi conciencia mientras millones de palabras se apelotonaban en mi pecho.
Me levanté, como pude, y arrastrando mi ser como un saco viejo y polvoriento llegué a la cocina con ganas de soltar la congoja para que estalle en el aire como un aplauso cerrado y contenido.

No pude. No quise. No me atreví.

Se había instalado en mi alma la sensación de haberte perdido como una mariposa con sus alas rotas aleteando sobre mis pulmones, batiéndolas hasta el cansancio pesado e invalidante.
Como una película de mal gusto, mi mente repetía una y mil veces la imagen de tus ojos verde pantano apagándose frente a mí.
Y yo moría con vos, cada vez…
Cada vez.

Volví a la cama y me acurruqué a tu lado, doblada como una servilleta, tocando tu mejilla con la punta helada de mi nariz, respirando profundamente, sintiendo el perfume de tu piel, escuchando tus latidos.
Solo así pude conciliar el sueño.

Al otro día me sentía rota de cansancio y vos amaneciste con tu sonrisa de siempre y la bondad nadando en tus pupilas, esas que me esclavizan, me subyugan, me delatan.
Te amé por eso.
Y por untar mis tostadas y regalarme ese beso breve y anónimo al despedirte.

Te amo, además, porque zurcís con infinita paciencia mis malhumores frecuentes y los remiendas con pitucones cuando ajan nuestro diario transcurrir.
Y te amo “aún peor” cuando escuchas mi llanto y no pronuncias palabra para no interrumpirlo con consuelos vanos, y acaricias mi espalda y me cubrís el alma con una tibia manta.
Pero sobre todo te amo porque me amas en mis rarezas y me decís “auténtica” mientras me contemplas con una ternura infinita.

Antes de cerrar la puerta, aquella mañana, hiciste un chiste que no recuerdo y yo te devolví una mueca seca y antipática, incapaz de revelarte los secretos de la mariposa rota.
Sonreíste y te fuiste tranquilo.
Yo me quedé sobre mis matutinas páginas, amasando un nuevo día, sola, saldando cuentas conmigo.

Los ojos de María

2010-05-03T09:40:00.001-03:00

Uno empieza a parecerse a su alma.
Yo empiezo a parecerme a mi alma, vos a la tuya y ella a la suya.

María había salido al mundo, aquel día como cualquier otro, con una tristeza insípida y deshidratada clavada en la garganta. No estaba segura si se trataba de un mal sueño olvidado o algo que había pasado realmente, de esas cosas que la automaticidad de lo cotidiano no registra.
Empezó así a revisar su semana, su mes, su año, su vida, como quien busca monedas en un bolso repleto.
Era, tal vez, la menor de tres hermanas y su vida había sido, hasta entonces bastante lineal. Buena estudiante, buena hija, buena esposa, buena madre; no tenía, digamos, ningún “regular” ni tampoco “excelentes”.
Había estado caminando por la vida por el sendero pequeño que la recorría de costado, como espectadora de sí misma. Todo fue sucediendo, se dice tal vez, producto de la inercia del devenir de los días. Por momentos creía que no había tenido especial intervención en ninguno de los eventos que se le colaban ahora, caprichosos, en su memoria intermitente; o al menos eso contaban las arrugas que besaban sus ojos y el entrecejo constipado.
Recordó de pronto aquel fuego volcánico que tiempo atrás supo quemarla por dentro y por eso se estremeció refregándose los brazos por encima de su piloto gris.
Cuánto hacía que no sentía pasión por vivir!

Todos “vivimos”, de alguna u otra manera: respiramos, caminamos, nos relacionamos… pero la pasión por la vida es otra cosa, patrimonio de algunos pocos. María no era precisamente un ejemplo de esa minoría; nunca pudo esculpir su vida con ese fuego interno sino que apenas se animó a dar pinceladas lánguidas con alguna pintura mate, casi translúcida.

“Pasión por la vida”. Disfrutar cada segundo como la última cucharada de dulce de leche que nos regala un pote, agazapados en la oscuridad de la cocina, de madrugada, alumbrándonos con la tenue luz que se cuela por la pequeña abertura de la heladera. Hablo de eso, de fuego, de alma.
De intentarlo o morir en el intento.

Quiero intentarlo.
Enamorarme de los segundos como de las gotas de lluvia de un verano seco.
Es posible.
Lo que María sueña y ella, yo y algunos más buscamos, existe.
Vivir libre e intensamente como si esta vida fuera la única, “fingiendo” que no tenemos varias vidas como un gato. Porque así somos… sabiendo que no existe bis, no podemos con ella.

María cree –posiblemente está convencida- que está anestesiada. Que su cuerpo no le pertenece más, que perdió su control hace años, que él se mueve en forma autónoma, en automático, entrenado para no gozar. Armado con hostilidad y fastidio. Despotricante compulsivo.
Y ella, chiquita, acurrucada en un rincón de su alma, inmóvil, aterrada… mira y mira a todos pasar y sufre en silencio o cree que sufre porque no siente dolor (recordemos que está anestesiada).
Pero así y todo se pregunta por qué.
Y me pregunta a mí sin esbozar palabra, con una mirada húmeda y desesperada. Y yo tengo ganas de decirle “anímate mujer, vive, eres tú la protagonista de tu vida” pero no la conozco y entonces la dejo pasar con esos ojos que no olvido.

¿Cuántos ojos de angustia como los de María conozco? Tantos. Tantas almas cautivas, viejas pendencieras devenidas en inválidas, mudas, sordas. Ciegas también.

Y uno empieza a parecerse a su alma.

Y todos caminamos distraídos por las calles repletas de gente y nos ignoramos hasta que encontramos, recortados en una esquina, ojos como los de María que quedan tatuados en la memoria como abrojos prendidos en las medias de un niño que juega descalzo en una cancha de fútbol despoblada, sin jugadores ni hinchada.

Los ojos de María me recuerdan a los míos y muero de ganas, entonces, por liberar el alma y rápido me convenzo que es una quimera y me frustro y recuerdo a María y quiero rescatarnos, delineándose así mi misión como si se tratara de una solidaridad heredada, implícita en el género, incuestionable, inaccesible.

Así, errante guerrera, camino la vida.
Aguerrida, batallada.
Con 32 otoños en mi haber, los ojos de María en mi estandarte y las ganas contenidas en la garganta.

Grito, zapateo… gano, pierdo.

No hay meta, sólo camino infinito que no se detiene ni por mi cuerpo; sigo más allá, trascendiéndolo y cuando vuelvo a él me siento presa.
Cautiva detrás de los ojos de María que son cárcel como los míos y los de todos.
Recuerdo a tantos gritando por libertad enredados en las líneas extensas de los libros de historia, ignorando sus limitaciones y sus pretendidas falsas conquistas.
Así, vuelo con mi imaginación para liberar el alma, alto, muy alto. Puedo entonces nadar sin recuperar el aliento; no necesito dormir ni dar largos testimonios ni reivindicarme.
Simplemente vuelo y bailo con otros en el aire… somos libres y los ojos de María se vuelven un sutil recuerdo poco nítido hasta que otra vez me topo con ellos y me encarcelan, me subyugan, me envenenan…
Ojos húmedos y constelados como una noche infinita, entonces vuelvo a mi cárcel como todos. Como todos.
Como todos.

De pronto María me habla y me dice: “¿Me da permiso, por favor?” Y yo no sé que hacer! Nunca antes un carcelero me había pedido permiso. A los segundos (más de los esperados en una situación así) los ojos de María se tornan desconfiados, inquisidores, malhablados. Ella no pronuncia palabra pero su cuerpo y sus ojos (especialmente sus ojos) me empujan para pasar a pesar de mi falta de respuesta.
Y yo (cautiva por la inactividad de mi cuerpo) murmuro “Disculpe” y ella pasa, mirándome inexpresiva ahora, sin tomar mis disculpas, dejándolas tiradas en la esquina, junto a un charco de agua sucia.

María se va.
Yo me quedo… con mis disculpas, el agua sucia y mi alma presa.

Industria petalúrgica

2010-03-20T19:33:00.002-03:00

Los obreros de aquella fábrica de papel no daban crédito a lo que veían: aquel pedido, que garantizaría su fuente de trabajo en esa empresa familiar con pretensiones de expansión, completamente arruinado frente a sus ojos.

Tanta cantidad de papel manchado, desbaratado… La desazón, la sospecha de boicot, el odio a la tecnología recientemente implementada, las caras abatidas; todo ello pintaba el escenario de aquel lugar.

El dueño decidió que la jornada laboral terminara antes de tiempo para quedarse sólo en su fábrica con la producción malograda y la bruma gris de un día para olvidar. Pensó por un momento que su abuelo, quien fuera el fundador, se sentiría defraudado por su irresponsabilidad.

De pronto el universo se congeló.
El reloj dejó de latir y la tiranía de sus agujas abdicó el trono del tiempo.
Sólo sentía sus propias pulsaciones retumbando en el planeta como si fueran las únicas.

Miró el producido de meses de trabajo y fortuna de inversión y como quien despierta de una pesadilla sintió el alivio de razonar que lo que lo preocupaba era una fantasía ilusoria.
¿Por qué pensar en lo acaecido como el estrecho borde de un precipicio cuyas rocas están tentadas de colapsar? ¿Por qué creer que aquellas manchas color café y aquellos signos de lenguaje ignoto inutilizaban cruelmente las páginas emitidas por las nuevas maquinarias? ¿Quién las juzgaría de inútiles? ¿Dónde estaba escrito? ¿A quién realmente le importaba?

Aquellas marcas turbias podrían satisfacer los ojos que se empeñaban en ver más allá. Lo que la mancha esconde, lo que está detrás, lo que subyace, lo que resalta, lo que grita, lo que solloza, lo que muestra sin echar mano a la efímera y superflua apariencia primaria.

¿Quién inventó la blancura del papel? ¿Qué tirano decidió congelarlo en aquella exigencia tan poco natural? ¿Por qué juzgar el lenguaje con la soberbia del erudito? ¿Qué opinarían los animales mi habla si tan siquiera les interesara detenerse a escucharme?

Los interrogantes giraban alrededor del hombre aturdiéndolo, trascendiendo su terrena existencia, como ecos de montaña colgados de algún paisaje; así, pronto comprendió que nada –absolutamente nada- de lo que lo preocupaba en su mundano viaje por la vida hacía tan sólo minutos atrás, era importante.
Minutos u horas o nada porque el tiempo ya no marchaba.

De pronto las manchas y los signos comenzaron a mostrarse con el misterio que lo haría la receta de la pócima de la vida eterna.

Lejos de querer entender el mensaje críptico que contenían, se detuvo a admirar a los personajes que nacían del vientre de aquellas cicatrices de papel.
Y pudo ver…

…Una feliz anciana respirando sus últimas gotas de aire en la galería de madera de su casa de campo. Con la mano derecha sostenía un bastón que le recordaba el cansancio de sus vértebras a cada paso. Sus cabellos plateados se sostenían enmarañados en un rodete enorme. Aquella longeva mujer sin rostro se esforzaba por llegar a encontrarse con sus nietos que corrían, sonriendo y gritando. Sin poder lograrlo, trastabilló y cayó al suelo, despidiéndose…

Lo sorprendió que no hubiera ni un solo dejo de tragedia en la imagen sino nubes de felicidad.

Luego…nada. Se disipó la postal como la pintura que recibe una gota de agua. Entonces comenzó a buscar más imágenes con la desesperación de un sabueso hacia su presa. Fijó la vista en otra mancha de color más oscuro que posaba sobre una pieza de papel unos estantes más abajo y la puerta se abrió…

…Una plaza con hamacas y los chirridos de sus cadenas faltas de aceite. A lo lejos, una niña vestida con túnicas blancas yacía parada junto a ellas, con su cabello renegrido y largo sobre su rostro, cubriéndolo…
Sintió el escalofrío que presagia una desgracia; aquella niña parecía un monstruo oscuro y endemoniado pero no podía dejar de acercase a ella para ver más…

…Él buscándola con sus manos y cuando creyó tocarla, la niña giró sobre sí y corrió lejos, regalándole desde la distancia la sonrisa más hermosa y transparente que jamás había visto, disipando a los demonios; el miedo cedió su paso a la luz…

El empresario estaba entre temeroso y anestesiado con su propia adrenalina: ¿Acaso eran visiones o presagios? Decidió seguir investigando.
A pocos metros de allí, encontró un símbolo que atraía su atención; no podía leerlo ni comprenderlo pero sintió en el fondo de su pecho lo que significaba: LIBERTAD! Sus labios pronunciaron tímidamente esa palabra y como el abracadabra del destino, el signo mágico que posaba sobre aquella isla color tierra comenzó a agrietarse y abrirse.

…Un soldado. Armado, disparando, avanzaba sobre el enemigo que se había parapetado en aquel poblado inmerso en la selva espesa. Sus espaldas se encontraban a salvo. Los proyectiles se desprendían de su fusil como la arena se escurre del puño. El ruido era insoportable y constante hasta que llegó el silencio de los abatidos: absoluto, pesado y entumecido, sólo interrumpido por las lágrimas que alcanzaban el suelo y el grito que expulsó de su garganta: Libertad! La emoción pintaba flores sobre los uniformes camuflados y las armas… Se percibía la conquista de lo justo…

Estaba maravillado y seguía su pesquisa con desenfreno. Necesitaba nutrirse de las historias abandonadas en los cuadros sin autor conocido estampados en las resmas. Ya no le interesaba si el mundo seguía detenido o si había decidido continuar su marcha sin él. Si aquello era la muerte, bienvenida era, pensaba.
Sólo él y aquellas hojas menospreciadas…
Corrió hacia el otro extremo del enorme galpón hasta que encontró aquella mancha que parecía superar el mismísimo tamaño de la página en la que dormía. Miró profundamente, casi quedándose bizco y segundos más tarde las formas comenzaron a danzar con sus ojos saltarines.

…Una mujer conduciendo por un camino boscoso rumbo a la cabaña que recogía su inspiración y el mar amante que la esperaba bravío…

Y más, mucho más…

…Los pinos intrépidos que invadían el cielo y lo recortaban del planeta…

…Los trozos de un collage…

…La escalera de madera empinada subiendo a un ático mágico…

…La fortuna de un jeque árabe preso de la insatisfacción, atiborrado de una abundancia desmedida…

…El niño con su negrura especial y sus dientes constelados, sin alimento ni esperanza…

…Un médico sudando sobre su paciente, devolviéndole la vida, con el estetoscopio colgado brillando como un collar de perlas…

…Una madre con su prole numerosa regocijándose en su orgullo…

Él vivía y revivía esas historias como propias; pequeños recortes de vidas pasadas como harina del presente amasándose en sus manos y el futuro tatuado en su frente, sin pretender del tiempo más de lo que el tiempo pretendía de él.

-El tiempo no es pretencioso- se dijo; -ni las ardillas ni los árboles-

Los camiones conducidos por impacientes transportistas aguardaban el cargamento en la puerta de aquella fábrica humeante. Habían pasado veinte minutos desde su arribo y todavía no habían podido cargar ni una sola caja de papel. Resoplaban enojados y tocaban las bocinas como si el chirrido estruendoso del desaprensivo instrumento fuera a detener su ansiedad.

En medio del concierto de esos agonizantes sonidos agudos y fastidiosos, el portón de hierro del galón central por fin comenzó a abrirse lentamente y en el trasluz incipiente de esa abertura se recortaba la sombra de la silueta del dueño del lugar.
Los choferes respiraron aliviados y caminaron hacia él disparando nerviosos las preguntas esperadas…
-Señor, ¿podemos empezar a cargar que ya venimos demorados?- preguntaron casi en coro los conductores.
-¿Demora?- dijo él entre risas recordando su reflexión sobre el tiempo.
-Señor, por favor… el papel- replicó el dueño de aquél camión que había cruzado el país de este a oeste en busca del cargamento, con cierto nerviosismo.
-¿Qué papel?- preguntó con cierta ingenuidad el industrial papelero
-Vamos, Señor… el cargamento que venimos a buscar… su producción… lo que ud. elabora- dijo otro con disgusto en su voz.
Él, tranquilo y apacible, con un aplomo sereno que transmitía paz respondió:
-Ya no produzco más papel… ahora sólo regalo historias a aquellos dispuestos a escuchar y ver.

El niño que llora

2010-03-20T19:28:00.000-03:00

El niño que llora.
Llora y canta.
Canta un llanto.

El llanto de un hombre-niño,
Lágrimas de aromas y sabores de otros tiempos.
La desesperación de sentirse pequeño,
de saberse indefenso.

¿Él?
Hombre rudo, ágil…
Pragmático, decidido…
Exitoso…
Repentinamente inexistente.

Sufrimiento hecho carne,
Ya imperceptible e indispensable.
Dolorosa dependencia.

Miedo fundador,
Con y sin carencias.

Y finalmente el hombre-niño habló,
En franco abandono a su añejo mutismo racional.
Tenía mucho para decir…

“¿Acaso puedo ser este vulnerable niño que vivo con tantos años en mi documento? ¿Es que los hilos de plata han sido en vano? ¿Qué hay más allá? ¿Cúan bajo se puede caer y que tan alto se puede trepar? ¿Viviré mucho más? ¿Será el arrepentimiento mi sepulturero?”
Todas ellas, sin respuestas, son pequeñas puñaladas de sal desafiando mi carne.
La vida me dio una bofetada y no pude responderle.
Temeroso, me paralicé y creí desaparecer.
Necesité irme lejos de todo y de todos. Jamás volver.
Empezar otra vida: nueva y placentera. Vivir en otra casa, en otro lugar, en otro mundo.
Callar para siempre, enmudecer.
Llorar a voluntad y antojadizamente.
Reír de lo que me plazca.
Desaparecer y que nadie lo note… Que no me extrañen. No pertenecer.
No recuerdo si finalmente pude hacerlo o solo lo deseé.
Todo ello sentí o viví en el preciso instante, minúsculo y compacto, en que la palma de la mano de la existencia misma –de todos y de todo- explotó en mi mejilla, calentándola.

Yo que era impermeable,
Como piloto mágico contra las emociones-tempestades.
O al menos lo creía así

Años y añares, construyéndome,
Me desmoroné en segundo con la decadencia de la estatua que deja ver sus grietas.

Desconcierto del alma abatida…
Empellón del toro herido…
Desgarro del espíritu.

Necesitaba un refugio que no sabía como encontrarlo.
Recién nacía a esta nueva realidad y no podía siquiera valerme para satisfacer mis básicas necesidades: procurarme paz para alimentar mi ser, desechar mi odio sin mancharme, limpiar mis manchas para no apestar a maldad. Tampoco sabía como abrigarme y colocarme al reparo de las injusticias.
Así, empapado de temor, caí de rodillas como quien se entrega a su verdugo esperando el fin.
Elongué el cuello casi sintiendo el espasmo helado del arma y de pronto:

Calidez…

Unas manos se posaron sobre mi cabeza.
No quise levantarme ni incorporarme ni enderezarme. Si por fin mi imaginación se volvía mi fiel aliada productora de tibias ilusiones, no quería enterarme tan rápido.
Empezaron a acariciarme y sabían bastante a realidad.
Como pude, levanté los brazos para tocarlas.
La suavidad de la piel que encontré me estremeció hasta las lágrimas. Lloré como niño.
Como niño – adulto.
Lágrimas que curaban mis heridas como mágico cicatrizante.
Seguía con la cabeza a gacha. Tenía miedo.
Recordé la existencia de mis otros sentidos, además del precursor y valiente tacto y la temerosa y escurridiza vista.

Decidí oler. Profundamente, como quien lo hace por primera vez.
Traté de interpretar el aroma, pero no tenía registro.
Antes de caer en recurrente desesperación, me propuse chequear qué sentía en el preciso instante en que respiraba hondo y, otra vez, borbotones de lágrimas me bañaron.
El aroma colmaba de placer todo mi cuerpo que se estremecía casa ininterrumpidamente.

Con el cuerpo purificado y placentera sensación, mis oídos celosos se dignaron escuchar. Creo que hasta mis orejas bailaron al compás de la armonía.

Dulce néctar,
a eso sabía el ambiente.

Bailando, escuché, probé, olí, toqué…
Pero seguía sin ver. Mi cabeza continuaba pendiendo del cuello como un dije corredizo.
¿Levantarla? ¿Para ver qué? ¿Desaparición del sublime momento?
Al sentir que un dejo de malestar quería volver a apropiarse de mí, deseché los cuestionamientos y en formal acto heroico erguí mi cabeza de golpe, con la entereza de un guerrero.
Mis ojos, nublados, aún no podían ver que las lágrimas seguían brotando de ellos; pero ya no importaba ver sino sentir que el miedo se hagía esfumado como vapor del pasado…

Gracias a las lágrimas,
A estas nuevas lágrimas del desvelo por querer vivir eternamente despierto luego de haber dormido tanto.
Nobles gotas como sustancia que nutre sueños,
Esos que siempre tuve y que hoy despiertan y me mecen en tierna cuna.
Y me lamen el alma con dulzura de una mascota…

Levantan mis alas… Seducen mi piel…
Espantan malvados y,
crían este nuevo ser.

Ahí, donde la libertad me empapa el alma...

2009-11-11T20:16:00.001-03:00

So beautiful like this...

2009-09-23T23:53:00.000-03:00

Manitas de sal, ojitos de Dios…

2009-09-03T14:17:00.001-03:00

Manitas de sal…

Solcito dorado.

Ojitos de Dios que regalan amores pasados mientras tus pestañitas dibujan cosquillas en mi almita sola.

Hondos y oscuros como una noche con nubes pasajeras, como la tierra nutricia acariciando el centro de la creación.

Espontáneos como una carcajada suelta en un té canasta de mujeres paquetas.

Iluminados con gotitas de esperanza y chispas de ingenuidad. Expresivos y regalones, colmados de tibios destellos de amor.

Lechuzas y grillitos bailan al compás de tus párpados mojados por la emoción.

Apacibles y salados…

Constelados de cometas, bailan a la luz de la luna chapoteando en los siete mares de los sueños peregrinos.

Con sabor a nuevo y gustito a infancia, se sorprenden al ver lo mundano y la magia de una luz que se enciende con una tecla.

Ojos pillos.

Ojos que los quiero ojos.

Ojo al piojo que te mira de reojo.

Brillantes como granulado de estrellas.

Inmensos como el universo.

Ellos y tus manitas regordetas.

Intrigadas y ansiosas.

Sosteniendo tu cabecita de pintor del arco iris…

¡Pinta el mundo del color que quieras!

Pensativo, descansando de las grandes ideas para inmensas travesuras.

Cansado al caer la tarde por el ajetreo de la niñez con jardín, plástica, música e inglés.

Cuando sé de vos o te veo, una ternura infinita me empalaga el alma hasta dejarla borracha, inconciente, tendida en mi pecho con una sonrisa amplia y desparramada.

¿Qué escondes cuando me miras sin hablar y tus manitas se impacientan?

¿Por qué cantan tus ojos?

Sobre tus mejillas de seda reposan mis locas y tiernas ganas de pellizcarte.

Eres el solcito en la tormenta de postergables cuestiones cotidianas y banales.

Por eso quiero que un día de estos…

Cocinemos galletitas riquísimas y dibujemos fantasmitas azules sobre ellas.

Juguemos a la pelota, aún cuando tengamos que imaginarla.

Nos disfracemos de piratas y busquemos tesoros perdidos.

Hagamos títeres con papel de diario y muchos colores brillantes.

Inventemos una alfombra mágica y volemos por el mundo.

Saquemos conejos de una galera usando rojas narices de payasos y flores de carnaval.

Leamos cuentos e historias de dragones y abramos un cofre mágico sellado durante años por un adulto gritón y con bigotes.

Pintemos barbas con corcho quemado en los rostros dormidos de la familia.

Visitemos tu mundo mágico de tarde en tarde mientras tomamos el té con masitas secas y leemos cartas lejanas de parientes que hablan otro idioma y vivieron otros tiempos.

Estrellita dorada…

Manitas de sal…

Regálame la dicha en carcajadas florecidas en tu dulce jardín de infancia.

Monólogo de un F1503 (el avión que todos tenemos dentro).

2009-07-29T20:08:00.002-03:00

Nunca pensé que de una madre avioneta adaptada para fumigar campos y de un padre a hélice, podía nacer yo: un avión con potentes turbinas F1503 de última generación.

Y pensar que mi padre siente orgullo de tener encendido eléctrico cuando a mi abuelo debían hacerle girar con fuerza el manivela frontal para arrancarlo.

Ahora me encuentro solo en mi hangar tratando de descansar sin poder lograrlo. La ansiedad me carcome el hierro, mis chapas temblorosas acalambran mis alas y mi tanque de combustible parece que va a estallar; es que hoy debuto en un vuelo internacional!!!!

Resulta que soy tan flamante, grande y confortable que todo el mundo quiere abordarme. Mi computadora de a bordo es excelente, rápida, exacta. Mis pilotos están distendidos y hasta bromean entre ellos acerca de tomar una siesta y dejarme a mí volando solo a puro piloto automático…

Siento tanta presión por semejante responsabilidad y tengo tanto miedo que creo que me voy a descomponer.

Mmmmm… me pregunto: ¿Qué tal si hago fuerza, percuto un remache del fuselaje al infinito para que suspendan el vuelo y “listo chau pinela”? Así, tal vez, otro día será esto de conquistar la “internacionalidad aérea” pero no hoy… Pero ¿¿¿qué digo??? “¿remache al infinito”? Evidentemente conservo la impronta familiar de aeroplano antiguo. ¡¡Qué ridiculez es tan solo pensarlo!!; si mis planos y bocetos dicen que mis soldaduras se han hecho con la mas precisa tecnología alemana que es imposible de violentar… ¡Qué ocurrencia la mía!!

Para colmo de males, desde acá no veo la torre por la copiosa, pegajosa y “molestosa” lluvia que cae sin cesar. Seguramente el clima no me va a permitir despegar; ¿lo verán así los del control?... ¡pero qué van a notar esos! Si lo único que podría persuadirlos a pararme es una niebla que impida que se vean la punta de la nariz.

Uyyy!! Acá viene el piloto y toda la tripulación a buscarme: ¡Qué “chucho marucho”! ¿Por qué confiarán tanto en mí? ¿Cuándo nos hicimos amigos incondicionales que no recuerdo? ¿A qué se debe el voto de confianza indeclinable? ¿No ven que soy muy joven para morir? Ahhhhhhh!!!!

Me están abriendo en este instante: ay, ay, ay, “despacito, per favore” –diría mi abuela Tananeta”

Aunque… ni un solo chirrido hace mi escalera; ¡qué delicioso se siente ser tan ágil y elástico, después de todo! ¿O acaso se dice escotilla? Mmmm no, esa es la de los submarinos tal como mi amigo F410… me pregunto ¿dónde andará y qué estará haciendo?

Es que allá en la base de armado cursábamos juntos y éramos el equipo de la más extensa línea de aviones, submarinos y portaviones jamás vista. Allí nos armaron pieza a pieza y nutrieron nuestros chips con cantidades industriales de información que ahora los nervios me hacen olvidar. ¡Qué destino el mío!

Aún recuerdo gratamente nuestro viaje de egresados al Sahara: ¡era para morirse de risa la cara que puso el portaviones cuando no vio ni una gota de agua! Es que, en realidad, él estaba de paso rumbo al mar y yo tuve que probar mis habilidades en el extenso cielo del desierto.

¡Qué suerte que tengo tan lindos recuerdos para escaparme de esta realidad tan apremiante!

Ya estoy en la zona de embarque y la gente viene hacia mí como los sedientos al oasis. Los pilotos me están probando todos mis rincones y a mí no me gusta el manoseo; bueno, al menos no el de los pilotos, distinto es el caso de los hombrecitos vestidos de color naranja que me están dando un dulce e irresistible aperitivo de combustible. Pareciera que quieren hacerme engordar y yo no me resisto, por supuesto porque ¡estoy orgulloso de mi bodega!

Es verdad eso que dicen de “tanque lleno, fuselaje contento” porque ya subieron casi todos y no me pesan para nada; al contrario, es entretenido ver la variedad de pasajeros: algunos de lo más divertidos, otros, están más asustados que yo y rezan sin parar. Eso sí, absolutamente todos halagan mi alfombra celeste cielo y la pana de mis butacas “deep blue” –al menos eso refiere la etiqueta que cuelga debajo de los asientos-

Es hora de desperezar por última vez las alas y rodar hacia la pista. Desde la torre acaban de comunicarle al Capitán Gutierrez –mi piloto- y a la copiloto Gómez que salimos por la ocho. Me encanta ésa porque es muy larga y puedo picar todo lo que quiera antes de saltar al cielo.

Después de todo, debo confesar, me está gustando esto y no tendría que ser desagradecido con la vida por las oportunidades que me da. Eso me dijo una vez el F1210 y agregó: “…entre los millones de destinos para aterrizar vas a conocer los lugares mas maravillosos y eso incluye Cuba y sus perfectos habanos…”

Es que el viejo viajó por el mundo durante tantísimos años y un buen día lo condenaron al cabotaje por ser chico y de poca potencia. “…Desagradecidos…” –los llamó-

Bueno, ya estoy listo. Último chequeo:

ü Mis compuertas: cerradas y trabadas;

ü Tripulantes: en sus puestos;

ü Pasajeros: sentados y con sus respectivos cinturones de seguridad abrochados;

ü Turbinas y motores: encendidas y haciendo estruendo;

ü Flaps, radar, conexiones y demás precisiones de mi manual: CHECK!

Ahora sí: llegó la orden del control central y estamos autorizados para salir y así me lo indica el piloto en mis comandos: ALLÁ VAMOS!!!!!!

Siempre se me eriza la chapa en estos momentos por las cosquillas que me provoca la corridita antes del despegue hasta que… zas!!!... pego un salto y ya estoy en el aire rumbo al Caribe.

“E s t o s i q u e e s i v i d a” –dibujaría en el visor de mi pantallita pero temo que el piloto entre en pánico. “P a r e c e q u e h u b i e r a n a c i d o p a r a v o l a r”, causaría exacto efecto.

Acá arriba no llueve mas y está amaneciendo. Todo esto me sabe a mi infancia en el campo y me transporta el recuerdo de ese olorcito a combustible quemado de aquellas mañanas bañadas en rocío…

Qué grande que estoy…

Qué grande que soy…

Siento que hay un mundo entero dentro de mí y créanme que es una aseveración casi literal ya que soy uno de los aviones con mayor capacidad.

Ahora están todos mas tranquilos… ya no rezan; comen y sacan fotos al horizonte.

Las carcajadas de las azafatas que retumban desde la cocina me hacen rosquillitas.

Todos disfrutan y confían y ¡eso se siente bonito, chico! (estoy cerca de Cuba, ¿lo notaron?).

Sr. Algarrobo

2009-07-21T11:18:00.000-03:00

No puedo omitirlo. Lo recuerdo.

Bestial, gigante.

Solo, en el bullicio de flashes e ignorantes. Quieto en el grito desgarrador de sus manos idas en vicio.

Su angustia me asfixia, me corroe, me desvela.

¡Cuánto dolor albergan sus hojas de otoño!. Tantas historias de sangre y lágrimas regaron sus pezuñas de madera incrustadas en la tierra.

Se sabe grande y perpetuo y está enfermo. ¿Muere?

Allí donde se marchitan sus caprichos y sobre usted hablan folletos de poemas lejanos; allí muere.

Muere cuando sus ramas reflejan los gritos de almas viejas; sordas, pendencieras.

Y vive allí mismo, allí donde muere.

Y yo que busco ser mi brote nuevo y quiero el verdor naciendo en el horizonte, salpicándome la cara con la sabia materna.

Aún a ciegas en la niebla quieta y mezquina, ése es mi deseo. Borracha por la humedad del aire, recojo de a uno los suspiros que me empujan a la vida y me alejan de usted. Y yo acepto, complacida.

Me voy, algarrobo perenne. Adiós, lo dejo solo y no lo siento. No le pertenezco.

Ya aprendí el oficio del aviador alado y voy a tragar el viento huracanado que quiera guiarme. Remontaré una nube y beberé mil manantiales.

A esto que sabe a despedida y huele a cascada, se lo regalo. A cambio, mi libertad que me llevo sin permiso.

Recuerde que usted me llamó chiflando con la brisa y yo me voy tarareando sus notas.

Adiós Don Árbol, hasta luego; espero sólo verlo montado en mis sueños y no tocar su angustia ni lavar sus trapos viejos.

Quédese con las almitas de otros tiempos, retoños de otro momento; como cobija del bosque para las manitas de sal de los sapos de otro pozo que a su lecho llegaron, cansados y deseosos.

Such a nice place

2009-07-20T23:20:00.000-03:00

Amigos son los gomias...

2009-07-20T11:53:00.003-03:00

Hoy es el día del amigo...
Mar de gripe A, la conmemoración del alunizaje, bares repletos y blabla.
¿Qué se supone que festejamos cuando festejamos un día como hoy?
Amigos... esa gente linda que por misteriosas razones energéticas se nos acerca durante la vida y nos acompaña un par de cuadras y las hace amenas, por momentos y tortuosas a veces.
Tengo muchos y de los buenos... dos o tres son verdaderos, dicen.
Creo que no... al menos eso opino yo que empecé a elegirlos por otros motivos diferentes a la mal sobreestimada "incondicionalidad" que fracasa todos los días al levantarse.
"Amigo es el que siempre está"... otra boludez de propaganda; ¿acaso un buen amigo no puede ir al baño? Entonces no está siempre, sólo a veces.
Está a veces y dentro de los "a veces" hay "a vecesitos" en los que no quiere tenerme cerca… ouch!
"Amigo es el que está "a vecesitos" con ganas de mí y coincidentemente en esos mismos "a vecesitos" yo estoy con ganas de él"…
Podríamos concluir entonces que la amistad es pura coincidencia y tengo la fortuna -por no decir el culo- de tener amigos (muchos y de los ricos). O podríamos no concluir nada y seguir alucinando.
Creo que por ahí lo bueno es que anden revoloteando, "a vecesitos" o cuando quieran y que dos por tres aten su bote en mi muelle y compartamos algún atardecer.
Gracias, entonces, por esos momentos que regamos juntos.

TU ERES.

2009-06-14T20:27:00.002-03:00

Mis ojos, melancólicos, color otoño…
Ellos y las hojas crujientes cuentan las mismas chispas.
Mas allá, mis miedos. Detrás, agazapados, enmudecidos.

Mis ojos, mis chispas y mis temores trepándome por el cuello.

Toda yo, reflejada en el espejo.

Mi loba salvaje que salta al vacío y muerde el deseo…
Hábil, alzada, despeinada, despojada…
Todos me ven y me veo.
Con hojas secas pendiendo de los mechones de mi cabello silvestre y mi hocico húmedo de amor.

Quiero saludarte oliendo tus contornos y que mi rostro muestre mis entrañas.
Nadar por el mar de ocre y oro.
Ahogarme en tus pupilas y que las mías te cortejen.

Ya no disimulo el disgusto de estar frente al demonio ni el asco que me produce su bruto hedor. Ya no agacho la mirada ni construyo jorobas de vergüenza.
Alzo el pecho, lo miro, ¿y qué? Todos mis galardones tatuados con saliva y sal de lágrimas penden de mi solapa estoica.
Ese día veo críos buscando mi pollera.

Me siento en una hamaca y recuerdo a mis ancestros, me lamo las heridas y zurzo mis dolores.
Mielo los segundos del reloj como a un trozo de chocolate blanco.
Conquisto cada pausa y me echo a andar meciendo mis contornos mientras millones de árboles dorados me hacen reverencia pellizcando el margen del camino como las mejillas de un niño regordete.
Mis arrugas beben el orgullo de los pasos sobre el lodo mientras que mis huesos cuentan todas las historias que posan sobre mi espalda y enrulan mi cabello.

La loba cuida mis críos y cuidará los suyos y yo dejaré que trepen por mis canas y se hamaquen a cambio de sus carcajadas crocantes.

Mi fatiga es por haber bailado con mi hombre muchas madrugadas, enloquecidos de pasión.
Amor de poca exigencia, sin pretexto, dos palabras y muchas caricias al alma.

Hoy libro batallas a mordiscones y hago temblar el suelo pisando fuerte y ardiendo.
Que nadie se atreva a desafiar mis huellas. Que sólo el mar las haga invisibles y las adorne con espuma.
La guerrera camuflada frente a sus fantasmas lucha a ciegas y mis ojos color de otoño contemplan al final de cada día el reguero de cadáveres junto al brote de vida nueva que florece en un mundo de zombis y cubre mis yagas con miel.

Hoy pongo sobre la tumba de mi depredador un ramo de algas frescas.
Hoy nace un niño con bucles de oro y me sonríe.
Lloro y río.
Es que algunos días mi cara parece dibujada en la tapa de un diario, recortada y enmudecida y otros tantos soy ese brote tierno regado con destellos.
…

Amnesia

2009-03-09T19:54:00.004-02:00

Me sabe a caminar por el borde de un arroyo y sentir el crepitar del agua contra las rocas...
Me huele al sol iluminando las gotas rezagadas que cuelgan de los árboles de mi imaginación y beben de su lecho.
Veo al viento acariciando mi cara, sacando a bailar a mi pelo...
Escucho silencio... mucho silencio... Bienvenido Sr. Silencio, hace tiempo que lo espero.
Nadie habla, nadie reclama... Nadie reprocha ni resopla...
Palpo el otoño, estación dorada... quiero tocar tus hojas crujiendo bajo mis pies y una cobija que acompañe mi atardecer...
Chocolate caliente y masitas secas.
Música y besos.
No recuerdo casi nada, sólo que dormí por largo rato y finalmente desperté.
Pudo ser el miedo. Pudo ser la lluvia. Algo hizo que todo quedara atrás y olvidado.
Ahora... destellos de descanso.

Only Jane...

2009-03-04T22:37:00.005-02:00

...Cuando el médico le dijo a Jane que debía estudiarla por dentro, sintió náuseas. Ya se había resignado a no cumplir su fantasía nefasta de las pocas semanas de vida. Simplemente creía que participaría una vez mas de la rutina grisácea y amarga de salir de los consultorios, enyesados con protocolos inertes, tal como lo hacen los niños en las visitas de rutina: golosina en mano y cabeza caída por la típica palmada compasiva que mas que la nuca, le aplaudía el orgullo.
Ella era hipocondríaca desde su infancia y ésta era la primera vez que notó en el entresejo de su diplomado de confianza un rictus de gravedad desconocido hasta entonces.
Hacía meses que el estómago le dolía hasta tornársele una roca pero en una práctica incesante de autodiagnóstico, lo atribuía a sus nervios desmesurados y emociones de lata que retumbaban su ser tal como el eco de un grito se inmola en las montañas.
Sintió el ardor punzante de quien es sorprendido haciendo algo repulsivo y a la vez el gusto descascarado de una nueva invasión a los límites de su carne.
Caminó repitiendo pasos cansados y adormecidos por el corredor de granito, sintiendo la luz del sol que se colaba por el vitraux de la puerta, simulando el arco iris.
El ruido de la calle aturdió sus sentidos y tuvo que detener su paso para no caer. Inmersa en el mareo de su conciencia, apretó el brazo musculoso de quien sostenía la puerta y sus penas, mientras una lágrima le empapaba la mejilla.
Fué entonces cuando intuyó que ya nada volvería a ser igual...

Qué!!??

2009-02-27T21:14:00.003-02:00

No entender... sentir que entendés algo pero negarlo a golpes.
Pensar que sentís algo y encerrarlo en el sótano.
Sentir que sentís algo y salir corriendo...
Pensar que pensás algo y cagar lagrimones de sal.

Er, ar, ir... ir lejos allí donde nunca pensaste llegar y sin embargo aún volviendo sabés que llegaste, te paraste, cruzaste las palmas de las manos en un estampido grave e irreparable. Tocaste la puerta y se abrió y ya nada volvería al cauce.
Un desvío... la paradoja de "volver al futuro", una línea que se abre del destino para ser destino. Un cambio de planes... cruzar la línea de no retroceso.
Aún así... aún así...
Quiero volver, ¿querés volver?
Contagiémonos de amnesia y volvamos al punto previo, al segundo anterior, allí, a ese instante de decisión apresurada y a la vez, demorada. A las épocas de sangre tibia, antes que se helara y paralizara mi criterio.
O no volvamos un carajo y reciclemos ésto que quedó después del tornado de confusión.
O no hagamos nada y dejemos de pensar, un segundo, un instante, sin conciencia.
Sólo sentir.
Sólo salir a pasear con el miedo hasta que amanezca.

El principio de mi cuento mecedor.

2009-02-23T22:24:00.001-02:00

Un cuento para grandes que alguna vez fueron chicos

…Huíamos.

El caballero me subió de un salto a su negro corcel y condujo por un sendero estrecho, montaña arriba. La sensación es haber flotado por momentos entre la bruma de aquel otoño fresco, color caramelo.

Recuerdo que sostenía mi mano dentro de la suya, enorme, rústica, cálida y la apoyaba en su pierna regalándome confianza; una isla de amabilidad dentro de un cuadro extremadamente hostil que retrataban las flechas que zumbaban a mi alrededor casi alcanzándome, casi hiriéndome de muerte.

Cerré los ojos con fuerza, con la intención de sellarlos para siempre y que la última imagen a llevarme fuera la de aquella espalda robusta rodeada por mis brazos desnudos y temerosos.
De repente, todo pareció evaporarse…

Cuando desperté, aún sobre el caballo y abrazando a mi protector, continuábamos colina arriba pero ya a paso lento y sin peligros a la vista. Las amenazas habían quedado atrás, muy lejos…

Pude ver la casita de madera y piedra entre el cabello color fuego del jinete que flameaba sobre ella, acompasado con el viento.
Estaba sostenida en ésa escondida ladera, frágil como una mariposa, posada en la montaña, inmóvil salvo por los jirones de humo que salían de su chimenea y caminaban hasta el cielo.

Todo lo que veía representaba el hogar, mi hogar, ese refugio de penas y corazones desdichados, sanando al ritmo de la creación. Ningún alma que estando allí contemplara las cuatro estaciones del año podría resistirse a la curación total, a ese bálsamo de silencio.

No recuerdo si me bajé del oscuro animal cansado o si mágicamente se transformó en mis zapatos porque mi caprichosa memoria me lleva casi ineludiblemente a la primera imagen que tuve de ella: yo estaba dentro de la casa ya, aún sin soltarle la mano a mi gallardo salvador cuando la vi…
Enorme, meciéndose en aquella silla resquebrajada que se quejaba con ruido a mimbre disfrazado con las vueltas de tejido que pendían de aquellas largas agujas.

Tenía el pelo color tormenta, suspendido en un rodete y las ropas largas y holgadas cobijando su añejo ser. Sus ojos de tierra profunda inundaban los míos, fijamente, de tanto en tanto. Mientras, mi mano quedó repentinamente chica dentro de la del hombre que la sostenía y cayó rumbo al suelo obedeciendo a la gravedad, detenida un metro antes por encontrarse con mi pelo para enrularlo.

Así, mi mano, mi pelo y yo, volteamos hacia él lentamente buscando permiso. Atorados los tres, tironeando su pantalón, insistentes, le arrancamos una sonrisa y un vaivén de cabeza que indicaba aceptación.

Volví a mirarla entonces… tejía, sonreía y me miraba cuando acababa una vuelta con esos ojos de pantano con el cielo despejado.
¡Cómo recuerdo esos ojos!

De pronto pude sentir su amor y me atemorizó un poco… sus manos calmas, su vientre templado y su paciencia. Había estado esperándome en silencio todo este tiempo y yo ignorándolo por completo.

Sentí que me inundó la locura y el deseo de quedarme yaciendo en siesta perpetua, con mi pequeño cuerpo sin dolencias y mis nuevas manitas de espuma. Justo allí, entre los puntos incorruptibles de esa bufanda color púrpura, aletargando mis tiernos años hasta el punto de no caber más en su regazo.

Sentada con mí cabecita sobre el pecho de la anciana, hilando marionetas con su salto de cama que provocaba cosquillas en mi frente. Respirando profundamente cada vez que podía para retener ese perfume a vida transcurrida, mezclado con jazmines. Esa frescura de sendero, esa luz tenue de atardecer perezoso.

Mis pies jugaban con el ruedo del vestido, chapoteando en la puntilla, mientras bailaban la canción que yo tarareaba y no recuerdo.

Mis ojos parpadeaban al compás de las flautas, agitándose con pestañas inquietas y párpados casi abnegados de cansancio.

El caballero esperaba y espera… siempre…

A través de la ventana, el sendero recortado, despoblado, ávido de pies cansados…

Aquí...

2009-02-23T22:20:00.000-02:00

Aquel día caluroso de enero, estaba sentada en el umbral de mi casa, agobiada e inquieta a la vez, con la sensación de la adrenalina besándome las venas por dentro, haciéndome cosquillas.

El sol calentaba el asfalto hasta hacerlo brillar y temblar sobre el horizonte esfumado y, en él, apareció de pronto una silueta de un sombrero y su dueño. Caminaba, acercándose muy lentamente. Parecía flotar sobre la nube incandescente del derretido cemento, dejando huellas de vapor.

Lo seguí con la mirada sin perderme un segundo su andar. Anhelando se detenga, sospechando que no lo haría. Atenta y expectante, como un apostador en una mesa de casino viendo la ruleta andar.

Se detuvo, justo enfrente de mí, me miró y dijo con la serenidad de quien propone algo factible: “Te invito a desaparecer del mundo por un rato”.

Mi mente inmediatamente disparó un “no” estruendoso y severo y el resto de mi ser se dirigió hacia él queriendo tomar su mano tendida, sin lograrlo porque en el mismísimo segundo en que hicimos contacto físico se volvió polvo, esparciéndose sobre la mancha negruzca de brea que tatuaba la calle.

Atónita frente al fenómeno sólo logré escuchar como sonido devenido en eco su último susurro: “Mirá el letrero” y su dedo se esfumó señalándolo.

Un cartel blanco yacía estampado en un muro viejo y resquebrajado, sin palabras ni dibujos: no indicaba nada, no había donde ir.

Sentí el frío de una noche inexistente y el ahogo de la desilusión estampado en mi garganta. Busqué lágrimas en mis ojos para humectar el alma y con la vista borrosa, en el preciso epicentro de un sollozo, vislumbré algo en el gran tapiz de nieve.

Me acerqué y encogí mis ojos en busca de nitidez pero sólo aparecía en escena un caminito de traviesas hormigas negras, inquietas, vaqueteando el renglón. Quise apurar el paso para acercarme mas rápido y no pude. Mi cuerpo se movía en cámara lenta proporcionándome la fuerza a cuentagotas. Traté de volar, flotar, nadar sumergida en el aire pero nada lograba que acelerara mi paso. No había caso, la gravedad había desaparecido.

¿Se trataría de un sueño? –me pregunté- Refregué mis ojos con tanta fuerza que algunas pestañas cedieron y se pegaron en la humedad de mis mejillas.
Tenía la vista nublada, encapotada. Las lágrimas seguían brotando como vertiente de un manantial y cada vez que una de ellas caía al suelo, una flor púrpura nacía.

Temí despertar, entonces. Había encontrado un placer extraño retozando entre las nubes, esperando la nitidez del letrero. Ese era mi oficio –la espera- y lo ejercía gustosa; aunque debo confesar que por momentos, de esos que son escuetos y caprichosos, pensaba que despertaría sin poder aún leer el bendito cartel.
Tal vez no fuese cualquier sueño sino aquel que llaman eterno pero no podía precisarlo. No sentía la fragilidad de los mortales pero tampoco la iluminación de los etéreos y elevados. Además, sentía latir mi corazón al compás del viento y eso me hacía palpar la vida, mas que nunca.

Recuerdo entonces que me disponía a dormir una siesta acurrucándome en la bruma cuando miré el letrero una vez más y comencé a leer algunas letras sueltas, enlazadas con otras, bailando entre sí, creando sentido, hablándome. Agudicé la vista utilizando todas mis fuerzas y logré comprender. Era una sola palabra: “Llegaste”.

Sólo eso susurraban las hormigas que ahora estaban inmóviles, estáticas, jugando a las letras, abrazadas.

No comprendí, al principio. Sólo apareció un punto dibujado en mi mente, que por cierto había vuelto a mi encuentro con la cabeza a gachas y arrastrando los pies y antes que pregunte algo, me dijo presurosamente: “El punto marca un lugar exacto y sólo ese lugar”. Y ahí todo fue mas claro.

Ahí, exactamente, ahí…

El punto exacto… Aquí, donde estoy parada ya tierra firme ya arenas movedizas.

Donde me encuentro a mi misma, con las suelas marcadas de camino y los cordones sedientos por seguir.

Aquí, “mi punto aquí”, donde elijo estar y por eso estoy. Quieta y a la vez moviéndome todo el tiempo, con la tendencia a estar lo mas exactamente aquí que se pueda… bien aquí… muy bien aquí… tomándole la mano, serena con él…

Precisamente aquí, donde sea que me encuentro.

Little Sweet Miss Pepa

2009-02-21T18:39:00.002-02:00

Sus viejos acomodando la tablita de planchar de juguete en la cocina, ya entrada la madrugada de reyes, agazapados, riendo.

La vela oficial de Frutillitas, atemporal, de mil cumpleaños.

La adilette del cacique incrustada en su torpe rodilla, tatuándola para siempre en aquel hotel marplatense.

Los jeans con vivitos fucsia.

Les presento a Pepa. Always Miss Pepa.

Los peinados que le hacía su prima y su fascinante muñeca de tamaño real.

El hospital de los muñecos y Pinocho malherido.

La luz de Cristo.

El tío que luchaba con el lobo en el monte y al volver le enseñaba a saltar la zanja.

Su viejo enseñándole a tirarse de cabeza en “la olla” cuando caía la tarde y el agua hervía.

Los vestiditos de Rudy Rut.

Las Adidas blancas y rojas que nunca le gustaron.

Los helados en copas enormes en La Uruguaya.

El taller de su tío, su primo y el ascensor imaginario.

Las caminatas familiares por el campo y la búsqueda de hinojo.

Las topper blancas, endurecidas, recién lavadas.

Las florcitas de plástico que adornaban su canasta que compraba en lo de Funes.

La goma rosa con olor a frutilla y ojitos movedizos.

El guardapolvo turquesa con el nombre bordado.

La remera con focas de Puerto Madryn.

Las uñas largas con esmaltadas en fucsia con luna blanca de las manos que trabajan.

Los helechos colgantes en los maseteros del patio.

Los acolchados palette rojos.

La vuelta en taxi del cole ese soleado día de otoño con ella y el conejo Serafín.

El café con leche mas rico del mundo enfriándose mientras ella llora presa del dolor de oídos en los brazos firmes de su mamma.

La camisa roja de su Tata.

La luz del ante baño velando sus noches de monstruos y su frescura inusual en aquellos veranos de chicharras inquietas.

Las caídas del sol de enero, en el patio, con sus crines sobre la falda de quien hurgaba acechando piojos.

El pastor alemán en la terraza consolando su llanto.

Su hermano experimentando con hormigas en la terraza de cerámicos derretidos.

Las huellas del Sr. Fostoto y la máquina fumarola.

Sus trajes imaginarios de princesa cautiva cuajados del brillo de las lentejuelas prolijamente alineadas.

Los tacones de charol prestados bailando en sus pequeños pies.

Su “porte” de nadadora y la emoción de “medalla de oro” al llegar a la olímpica de Provincial.

La lonita amarilla y la maya roja con vivitos blancos.

Su primer bikini a lunares diminutos, de colores, and so on.

Los camisoncitos con volados estrenados en el Italiano gracias a la/s hernia/s.

El bebote de Yolly Bell, los pin y pon, pequeños ponis, muñecas articuladas y las infaltables líderes de la horda de juguetes: Tania y Toli.

“Aventuritas” a toda velocidad con la bici.

La “plaza de las visiones” en Carmen del Sauce.

Los asados en la terraza.

El empacho con aceitunas.

Su cama de verano con vista al patio poblado de voces y anécdotas familiares.

Las hermanas de la esquina vestidas iguales con colores diferentes.

La amiga de “a la vuelta” y su negrura simpática desafiando la blancura de la gringa.

El kiosco de la cortada… los chupetines chicles y las infaltables semillitas de girasol.

La época del jopo y sus dificultades.

Las pizzas al molde de zona sur y sus memorables casuelas de salchichas. El Pac Man y el Wonder Boy de la casa de videos de turno.

Los 2 de mayo calurosos y húmedos, a la vera del ventilador tomando chocolate en taza con masitas secas.

El patio de la Inmaculada y la capilla silenciosa con olor a incienso y sabor a Dios.

Los 8 de diciembre, madrugando para armar el arbolito. El primerísimo, blanco con serpentina azul.

Los dibujos animados de los domingos a la mañana y los desayunos con pizza fría.

El estanciero, la tómbola en lo de la tía con mate y bizcocho.

El pulóver color manteca con cuello redondo, repleto de ochos un talle mas grande.

Los malos humores y aquellos momentos de llanto, inmortalizados en el diario íntimo.

La montanita del club y los recorridos invernales espiando desde lejos.

El salpicado plástico del patio y las lajas del comedor diario.

Poner ganchito en la puerta.

La vecina de enfrente a medio sentar en la cocina y sus recetas de zapallitos con salsa blanca.

El 129 en Cura y Rodríguez.

Speaking english y la fiesta de noche de brujas.

Los protagonistas de sus primeros suspiros correteando en sus poemas.

El casette de Richard Marx original y los grabados de Phil Collins y Elton John en cintas vírgenes Grunding o TDK.

Don Bizcocho y sus secuaces en los relatos de la abuela.

La mesa de neolite color pastel con patas grises a la vera de la ventana de sol dorado y correa perezosa.

El ruido del termotanque explotando al encenderse como única compañía.

Las figuras recortadas del lavarropas y la pileta blanca acompañando la puerta de chapa y vidrio con salida a la calle imaginaria.

La silueta de Miss Pepa recortada en el muelle… lágrimas de cocodrilo y un adiós cayendo de su boca…